Regroupant ce qui me restait d’énergie et de courage, je m’élançai en direction de mon submersible. Je décidai d’opter pour un raccourci en passant par le grand salon pour ainsi remonter l’escalier et redescendre vers le portelone. Je regrettai cette idée en voyant la désolation qui régnait en ces lieux. Avant de partir, les mercenaires l'avaient mitraillé généreusement, si bien que des marches, seule la structure métallique les soutenant demeurait ; des milliers d’éclats de verre couvraient la moquette, deux étages plus bas. Dans ma course, je remarquai un paquet, du genre fourre-tout, abandonné sur place.

- Minute ! Fis-je. C’est un sac de mon argent.

J'ouvris immédiatement le havresac pour me rendre compte que le contenu ne correspondait pas à mes attentes.

- Du papier ! Du papier ! Répétai-je confondu. Qu’est-ce que ça veut dire ?

Mon cerveau déraillait. Trop, c’est trop. Pourtant, cette même soirée me bénissait parmi les dieux, en me hissant au panthéon de la gloire avec ma Claudi pratiquement à mes pieds et le Jeu Mondial de la Toile triomphant sur la place publique. Tous mes nouveaux placements, devenus intouchables maintenant, produiraient des millions de dollars en recette grâce au Paris Monaco International. J'envisageais même de procéder, depuis peu, à une OPA hostile sur TFr7 pour acquérir la totalité des actions et ainsi conserver tous les droits sur le Jeu. Que pouvais-je espérer de plus ?

Je m’engouffrai dans mon sous-marin, referma l’écoutille et mit en fonction le système électrique. Le palan, libéré de ses attaches, grâce au contrôle intérieur, largua l’appareil suspendu à quelques centimètres de la surface de l’eau. J'actionnai le mécanisme de plongée et je disparu sous les flots, incognito.

Un hélicoptère de la gendarmerie atterrit quelques heures plus tard sur le pont avant du Princess Dream. L’inspecteur John Brown, revolver à la main, descendit le premier de la machine volante. Il regarda son assistant d’un air hébété.

- Grand Dieu ! Je te parie que nous arrivons encore une fois en retard.

- Mais patron ! Nous avons un mandat en bonne et due forme, cette fois.

- Ouais !... Ça nous fait une belle jambe !

Reprenant mes esprits, je donnai mes ordres :

- Vous montez tous immédiatement à bord de l’hélicoptère. Michael vous ramènera à Monaco.

- Mais ! Objecta Marko. Votre appareil n’a que six sièges.

- Et nous sommes huit ! Argumenta Éric. Neuf avec le pilote.

- Non. Vous êtes dix avec Benny qui attend. Vous allez vous entasser, c’est tout. Je veux que vous quittiez le Princess Dream sur-le-champ. La gendarmerie ne tardera pas à débarquer.

- Mais ! S’objecta Éric. Laissez-moi faire Ari et sauvez-vous, je vais rester.

C’était la première fois qu’il osait  m'appeler par mon prénom.

- Non ! Il n’en est pas question ! Repris-je. C’est un ordre. Je suis le capitaine.

Je leur montrai le chemin, le bras tendu. Personne ne s’opposa à ma volonté.

Sans plus attendre, j'accouru agripper un extincteur et me précipitai vers le grand salon pour tenter d'éteindre le feu. Ma manœuvre réussit à contenir les flammes logées dans la longue série de canapés conçus par nul autre que le designer Michel Starck. Un mobilier payé à prix d’or.

Mu par l’énergie du désespoir, je couru vers le garage, cette large section donnant sur le portelone de côté. Un feu nourri, allumé par les hommes de Jadmir, léchait les cloisons plastifiées. Des bidons de gazole renversés à même le sol entretenaient la flamme. L’élément destructeur se dirigeait lentement vers les véhicules stationnés dont les réservoirs remplis d'essence exploseraient assurément. Je me demandai comment il se faisait que le système d’extincteurs automatiques ne se déclenchât pas comme il le devait. Je me précipitai en direction de la salle des machines pour aller voir le moteur-pompe, chargé de fournir la pression à la tuyauterie, mais croisa en se faisant mon sous-marin. L’écoutille ouverte m'apparut suspecte. Je m’approchai pour m’apercevoir que le véhicule ne contenait plus les sacs d’argent déposé là par mes hommes. Un moment d’hésitation m’accabla ; mon ordinateur me vint alors à l’esprit.

Tandis que Carlos se vidait de son sang sur les marches de l'escalier conduisant au toit de TFr7, Anthony fuyait le Princess Dream avec mon portable sous le bras et moi je voyais se dessiner au loin la colonne de fumée s’échappant de mon yacht.

L'hélicoptère arriva finalement au Princess Dream. Du haut des airs, Michael fit un tour du propriétaire avant de se poser. Ce que j'entraperçus me stigmatisa. Le yacht dérivait, tel un somnambule, abandonné à lui-même. Un incendie faisait rage sur son flanc alors que le pont étageant les niveaux du grand salon laissait échapper de gros nuages enfumés. Le poste de pilotage n'arborait plus sa fière allure puisque la majorité de ses vitres éclatées couvraient maintenant le plancher et partout des traces de balles déchiquetaient les murs et les ponts promenade du bâtiment. De toute évidence, un groupe de barbares s’en était donné à cœur joie, mitraillant sans retenue tout ce qui se trouvait devant la mire de leurs armes.

- Bande d’incultes ! Proférai-je à l’égard de ceux qui avaient osé commettre un tel outrage.

L’hélicoptère se posa exceptionnellement sur le pont avant, de peur que l’incendie du grand salon se propage avec l’air soulevé par les palles. Toutes les vitres incluant les portes automatiques de l’entrée principale tombaient en lambeaux laissant le froid du soir envahir les étages, créant un climat de morbidité digne de films d’épouvante. Je parcourus mon vaisseau, le cœur brisé. On violait le soin jaloux qui caractérisait mes services à bord de ce bateau. Un profond dégout me montait aux lèvres. Personne ne méritait une telle gifle.

- Dire qu’on couronnait ce yacht il y a quelques jours seulement ! Si on le voyait maintenant !

Un bruit sourd attira mon attention. Il provenait de la soute aux bagages : une pièce sans fenêtre au milieu du navire et qui servait d’entrepôt. J'enlevai l’arrache-clou traversant la poignée de la porte et ouvris celle-ci d’un geste énergique. Éric, Marko, des techniciens et quelques employés me bénissaient de les libérer de leur prison.

Oui ! Comme vous le savez, je ne publie pas le week-end. Pourquoi ? L'histoire que vous lisez ici est complètement véridique et c'est grâce à ma formidable mémoire que j'arrive à vous la raconter. Malheureusement, le récit de mes aventures ne s'écrit pas en criant ciseau et c'est uniquement grâce aux samedis et dimanche que j'avance la composition vous permettant les jours de semaine de vous en régaler.

Je sais, vous allez me dire que la modestie ne m'étouffe pas et vous avez raison. C'est normal. Il se trouve que j'ai réussi dans la vie : parfaitement. Ai-je besoin d'insister sur mes hauts faits ? Les pages du présent blogue en sont pleines. Fort bien : direz-vous, mais Monsieur Amy, avez-vous réussi votre vie ? Bon ! Là, c'est une autre question. Qui mérite une réponse. Revenez sur mon prochain billet pour mieux comprendre la complexité de ma personnalité charismatique.

N'oubliez pas de descendre plus bas pour savoir ce qui arrive avec ce Colombien de malheur nommé Carlos.

Monsieur Locas résolut de jouer au plus fin avec Carlos et tenta de le joindre au téléphone.

- Quelle ordure ! Se dit-il n’obtenant pas de réponse. Si ça se trouve, il a foutu le camp avec tout l’argent et n’est même pas allé à Paris se venger d’Ari.

Anthony recomposa le numéro de cellulaire de l’ex-vendeur de drogues, en vain.

Le pilote lui fit remarquer qu’un autre hélicoptère se dirigeait en sens contraire.

- Où est-il ?

- Je ne pense pas qu’on le verra. Il est sur mon radar, mais nous ne sommes pas sur la même longitude.

- La quoi ? Interpella Anthony qui regardait dans toutes les directions, sans rien apercevoir.

Le conducteur ne daigna pas répondre et Anthony n’insista pas. Il abandonnait des millions en faux papiers, mais partait avec un portable qui valait beaucoup plus. Dans ses mains, c’est toute la fortune d’Ariboudine qu’il revendiquait. Cet ordinateur ouvrait la clé à des milliards peut-être.

- Je vais lui faire avaler son spaghetti à ce con d’Aripoutine ! Se convainc-t-il, en paraphrasant Carlos.

Son cellulaire résonna enfin. Il décrocha.